Una pequeña idea así de grande

Las mentiras de Clarin llegan desde el título

2011-04-01T08:13:00.000-07:00

Tomando café en un bar antes de comenzar a trabajar uno a veces hojea el diario Clarín, porque para la mayoría de los dueños de los bares no parece haber otras muchas y distintas (y mejores) opciones de periodismo en papel impreso. Veo una nota al productor de 6,7,8. Leo el título: "para el productor de 6-7-8, el pluralismo es una "hipocresía". Así, con hipocresía entre comillas, como si fuera una cita textual (ya van a ver que ni eso es textual). "Qué raro", pienso. "¿Puede haber dicho esto?", vuelvo a pensar, en un extraño caso mío de reiteración mañanera. "Chomp,champ,hmmm".

Perdón, se me ha colado en este texto -por querer ser fiel a la transcripción de los hechos- el sonido que hice mientras masticaba la medialuna. (Ah, sí, porque yo mientras te leo el Clarín, te como unas mediaslunas,viste, para pasar mejor el mal trago).

Continúo: me extraña el título y ¿qué hago? No, no paso a otra cosa. Eso haría un fiel lector del diario, un "clarinista" empedernido, esa persona que ha llenado su cuotita de "información" diaria con este título que les anticipo,es falso (uh,conté el final!).Esa persona clarinista empedernida, lee esto y ¡bip!¡programado! te pasa a otro título. Y sigue así seguramente hasta el final, sin profundizar. Supondrá tal vez que ya se ha informado de la realidad. DEBO PENSAR ESTO, no me queda otra cosa que pensar esto de esa persona, porque si en cambio hiciera lo que hice yo, LEER EL TEXTO, sólo con eso ya tendría una visión mas completa de la entrevista y de lo que pasó.Y de lo que en realidad el productor del prograna 6,7,8 dijo. Un programa que -recordémoslo- sale por el cabal 7 y que se autodeclara oficialista, sin esconder nada de su postura ideológica. Pero acá habla del presunto pluralismo de los programas de TV. Veamos que dijo:

"El pluralismo político sería inviable y es la hipocresía de quienes lo ejercen. El pluralismo es que existan muchos canales de distintas ideologías",le dijo a Clarín, dice Clarín en el texto que-de paso- les adjunto acá al lado para que lo vean con sus propios ojos.

Chomp, champ. hmmm...A-n-a-l-i-c-e-m-o-s:

¿No tiene nada que ver con lo titulado? Nada, es lo contrario,casi te diría.

Cuando Diego Gvirtz dice eso de "el pluralismo político sería inviable y es la hipocresía de quienes lo ejercen" casi que lo aplaudo. Porque no hay programa de TV (de aire o de cable en la Argentina) que tenga a la política como tema y que sea pluralista. Lo dicen, sí: "traemos a todas las voces" o "somos independientes, imparciales, no tomamos partido por nadie", etc. ¡¡¡Hipócritas!!!!!, eso es lo que son. NO ES LO MISMO DECIR QUE EL PLURALISMO ES UNA HIPOCRESÍA (título) QUE ESTO QUE DIJO,(Gvirtz) QUE LOS QUE SE DICEN PLURALISTAS SON HIPÓCRITAS.

¿Me entendió señor que firma la nota? (Le voy a tener que mandar un mail para que se entere, por las dudas sólo fuera un error...)

Se enfría el café, hay poca gente hoy en el bar. El mozo se aburre mirando la pantala de TN. No quiero cargar las tintas, vuelvo a mi taza y aún queda una mitad de la media luna, pero me atrae la falsedad del título y de nuevo me sumerjo en el texto. Se critica entonces a la mentira, a la falsedad de los que se dicen pluralistas. ¿Pluralistas?, me rio y casi me atraganto con lo que me queda de la segunda medialuna. Pluralistas... Ni en la elección de los entrevistados. Sino, fíjense en los personajes que llevan y si arman una mesa (redonda como gustan decir), por cada político oficialista sientan al lado a tres opositores, por las dudas que no sepan o tengan como contradecir lo que el oficialismo diga. Vamos, ¿de qué pluralismo político hablan? De lo que el mismo Gvritz dice en la segunda partecita de su respuesta: "·El pluralismo es que existan muchos canales de distintas ideologías". Exacto, o al menos... coincido.

Bebo un sorbito de café, y sigo pensando. Hoy estoy terrible, en vez de descansar el cerebro...¿para qué habré agarrado este diario? Pienso en aquello de Parsons del poder de la información. Pienso en los teóricos del discurso, en cómo se lee una noticia y en cómo decir algo distinto o resaltar lo que uno quiere que se lea primero, pero sin mentir. Eso nos enseñaban, y está (para mi sigue estando) muy bien. Pero esto es otra cosa. Acá no es cuestión de poner la nota en una página impar para que se vea menos, o de resaltar un fragmento de lo dicho por el entrevistado para abonar nuestra propia ideología. Acá Clarín directamente lo que hace (lo que nos hace) es mentir (nos). Y esto es otra cosa muy distinta al manejo del discurso, incluso, gráficamente hablando. Porque las palabras contienen -en la hilación que da forma a la oración- la capacidad de transmitirnos una historia. Y si esta historia está falseada, me están engañando. Me están escondiendo la verdad. Me creen un idiota, un ignorante. O debiera decir, un clarinista empedernido.

Pago el café con leche."Me llevo esta página,eh",aviso. Le da igual, levanta la mano o se sacude una mosca,quién sabe, pero me inclino a pensar que me saluda.

Ahí es donde me decido a escribir algo sobre esto...

Felipe R. Ávila

Jugando Ajedrez en la Computadora

2010-11-09T06:14:00.000-08:00

Unos y Otros

(cuento)(*)

Primero perdió una torre. Mas tarde cayó la segunda, víctima del certero ataque desplegado.
Amenazando directamente al rey blanco, jaqueado por una situación que él en su terreno no imaginaba como posibilidad (Aunque si bien para muchos esto era previsible y consecuencia directa de sus actos ofensivos anteriores).
Siempre se dice y se repite que “no hay mejor defensa que un buen ataque”, y esto era lo que parecía estar sucediendo.
Lo tomó por sorpresa, sí, pero ahora era el turno de su movida, de la jugada que le permitiera recuperar las posiciones de vanguardia que detentaba hasta con cierta displicencia. Hasta el ataque sorpresivo que le cobrara en dos jugadas malévolas primero una y luego otra torre.
El callejón por el que entraron fue – en definitiva – una posibilidad lateral que él descuidara, en su arremetida. Salvado momentáneamente, llegaba ahora el turno de la venganza, de su propia acción ejemplificadora, que resignara al contrario a defenderse sin más, y desechar otra posibilidad de volver a vulnerarlo. Pero debía ser más que meditada. Debería no haber descuidado la sutil maraña, el entretejido que une a cada uno de los suyos, en un mutuo apoyo para la confrontación. Ese apoyo que no deja lugares por donde penetrar y hacer daño.
Cual renovado Cowboy, usó su caballo para avanzar. O quizás debería haber usado aquellos peones, aunque no, esos no tendrían peso en...

En ese instante, cesó abruptamente la música que sonaba amablemente desde la radio de su equipo estereofónico, ubicado en un estante al costado de la computadora. Un informativo con algo de extrema gravedad y urgencia era la nota discordante que truncaba definitivamente la partida que estaban jugando hasta ese instante él, y su PC. La máquina (ajena a la tragedia que desde la radio estaba narrando el feroz atentado), ejecutó el programa correspondiente. Evitó el encierro al que él la venía sometiendo en un juego de pinzas que le ahogaba toda posibilidad de crecimiento y desarrollo de su propio juego, y pasó al ataque con un simple movimiento del alfil negro. Jaque. Desde la radio, cientos de preguntas comenzaron a hacerse los seres humanos, sobre los porqués de tanta maldad y destrucción. Sobre el valor de cada vida y la inutilidad de la muerte de alguien, de cualquiera. De cada uno, tanto de los unos como de los otros.
La máquina, fría y calculadora, revisó las posibilidades de triunfo y advirtió que estaba a dos pasos del final. Dos pasos, aún.

Felipe R. Ávila
(*) Escrito el 11 / 10 / 2001.

En memoria

2010-10-28T11:17:00.000-07:00

Néstor Carlos Kirchner

(1950-2010)

El Eternauta explicado por Tenembaum

2010-09-21T13:26:00.001-07:00

Ernesto Tenembaum, para los que no lo conocen, es un periodista que escribe con frases cortas y nos habla de política buscando usar siempre ejemplos. Parte de una postura de periodista independiente (¿alejado de toda ideología?) y propone la independencia como forma pura y a imitar para expresar ideas o contarnos noticias. Fin.
Qué fea e incompleta descripción ¿No?
Bueno, más o menos así fue como este periodista independiente quiso contarles en el último número de la revista Veintitrés (16-09-2010) a supuestos desconocedores de la trama del Eternauta, de qué se trataba la historieta. ¿Absurdo? ¿Falaz? Posiblemente una forma mentirosa o al menos incorrecta para lograr una caracterización de una Obra Maestra (el Eternauta) que ha trascendido el papel impreso de la revista de historieta original para convertirse en un ícono cultural.

¿Por qué hace esto el periodista? Uno está tentado a pensar que es honesto y cree que debe explicar algo y cree además que sabe como hacerlo, y por eso lo intenta. Pero no le sale, eso es claro. O sus intenciones tal vez son otras: las de confundir. Las de mezclar todo. Porque si partiendo de algo tan mínimo como una historieta él piensa que puede servirle para criticar un afiche callejero –y toda una estética, al fin, para el acto político realizado- de un ex presidente de la Nación metido en el traje del personaje, bueno…eso definitivamente no salió bien para el citado periodista. Encima en la revista ilustran su nota con ¡¡¡Superman!!! Esto seguro no es responsabilidad del señor Tenembaum, pero hay que decirlo: nada más alejado del Eternauta.
Queda otra posibilidad, que Ernesto sea alguien con poca profundidad de pensamiento, alguien que lee “por arribita”, y así tal vez piensa, o trata de entender. Un poquito, algo, y ya está. Eso explicaría que no entendió nada del Eternauta, o vio algo, tal vez una página o dos y se dijo “ya está, esto es así”.Y no, no era así.

El Eternauta –como explico con amplitud en mi libro (*) – parte de una propuesta en las antípodas del modelo del superhéroe: el Eternauta es un hombre común, metido a la fuerza a vivir una aventura. NO VA A LA AVENTURA; ESTA VIENE A ÉL. Y lo mete en una historia donde no trabaja de héroe sino que todo lo que realiza (él y su grupo cercano de familiares y amigos) lo hace simplemente para sobrevivir. Nada de para “salvar la Tierra” o a “La Humanidad”. Nada de eso.
Juan Salvo (El Eternauta) con lo que tiene a mano, con muy poco, casi como miles de argentinos cada día durante décadas, trata simplemente de sobrevivir. Pero-esta es la clave, no lo hace en solitario, porque no está en sus genes: no es un súper héroe ni tan siquiera “héroe”. Es un hombre común. Y eso es lo que lo hace más valioso. Y la clave: lo hace en grupo. “Nunca el héroe individual, el héroe solo” escribió Oesterheld, hablando de su creación.
De ahí a entender por qué el ex presidente aparece metido en el traje eternáutico, hay un camino neuronal sencillo. El traje del eternauta está hecho con lo que tienen a mano, cosido como pueden, realizado en el tallercito o buhardilla donde los amigos pasaban horas con sus hobbies, cada uno, juntos. El traje del eternauta sirve también –válgame con la metáfora- para evitar ser dañado con el exterior contaminado, radiactivo, mortal. Pienso ahora en la nevada de desinformación a la que es sometido el pueblo desde los medios masivos monopólicos, con una mirada única de “la realidad” y enseguida entiendo mas fácilmente la metáfora visual de los jóvenes peronistas metiendo a Kirchner en el “traje aislante”. Pero claro, para pensar estas cosas simplemente hay que 1) Haber leído la historieta. 2) Haberla entendido.
Ernesto Tenembaum cree necesario contarnos en su nota titulada “Héroes” de qué se trata el Eternauta, y por eso escribe: “dado que no se trató nunca de un personaje muy popular”. Señor Ernesto: esta historieta se publicaba en los años cincuenta cuando aún no era la TV ni nada parecido lo que atraía y veían los niños y jóvenes. Basta ver las cifras de entonces: millones de revistas editadas ¡¡¡miles por semana!!!. El Eternauta fue “supermasivo” y popular, al punto que durante dos años los lectores siguieron su devenir leyendo sólo tres (3) páginas semanales…Los que hoy andan en los 60 años de edad dan prueba viviente de eso, del fervor y la atenta lectura. Los que como yo accedimos en 1975 a su lectura vía ese libraco único de Ediciones Record también leímos con atención esta dramática y fantástica historia. Luego comprendimos las entrelíneas de la trama, sus metáforas sus contradicciones, su sentido político, histórico, etc. Mas tarde vimos molestos el triste espectáculo de las ediciones piratas del Eternauta que en los años 90 inundaron el mercado. ¿Por qué? Porque se vendía y se vende. Es una historieta popular, y parece que transformada como decía en ícono, multiplicada en videofilmes, ensayos, remeras, etc., lo seguirá siendo. Ni hablar de las ediciones y popularidad alcanzadas en Italia, Francia y una veintena de países. La historia del Eternauta, atrapa.
En otro párrafo, como ajeno absolutamente a la historia mundial de las metáforas visuales – de cualquier metáfora visual-, dice el señor Ernesto Tenembaum: “el intento forzado de vestir a Néstor Kirchner con traje de buzo, astronauta, Eternauta, corre el riesgo de convertirlo no en un héroe sino en alguien extraño, que camina vestido de una manera llamativa en una sociedad que no es la misma en la que explotó una bomba química, aquella que retrató magistralmente Oesterheld” ¿Qué bomba? ¿Qué historieta leyó Tenembaum? ¿?
Decididamente: nunca leyó el Eternauta, o lo hizo por arriba, o directamente no lo entendió. Pero eso sí: pretende enseñarnos, darnos una explicación…¿cómo era eso del maestro ciruela?

El señor Ernesto Tenembaum se mofaba hace tiempo en su programa de TV de aquella frase de la Presidenta referida a la soja cuando dijo que “es un yuyo”. Y yo me pregunto ahora cuántos se estarán mofando de estas frases poco felices suyas sobre el Eternauta. ¿Para qué intentar explicar algo si no se lo conoce, Ernesto, para qué si no se lo ha leído o-peor- comprendido? ¿Para que pretender enseñar, ser una especie de guía ideológico, la luz del pensamiento cuando a todas luces no hay nada de eso en su forma de expresar sus ideas al menos desde este escrito? “Ganas de embromar”…seguro.

Felipe R. Ávila
Rebrote: pensar la historieta
http://rebroteorganizandoeventos.blogspot.com/
(*) “Oesterheld y nuestras invasiones extraterrestres”, Deux Books, 2007.

Bravura y lucidez (se necesitan)

2010-06-22T14:23:00.000-07:00

“Bravura y lucidez”

El diario del domingo bajo el brazo, enrollado, denota al comprador. Allí van con sus diarios Clarín bajo el brazo de aquí para allá, hombres y mujeres, acostumbrados a su lectura que no, a su compañía y tal vez consejo. Esas personas, muchas de ellas, llevan también las bolsas con las compras diarias para ese día: el pan, las cajas con ravioles, algunas bebidas…en fin, esas cosas. Es domingo en Buenos Aires, hay bastante sol y un azul celeste casi sin nubes. Por la mañana, el diario del domingo es un rito casi inconmovible. Al llegar a casa el desayuno: café, algunas facturas y los diarios. “Miradas al Sur”, “Clarín” y “Tiempo Argentino” , para tener una mirada más amplia de las cosas. Mientras vamos preparando el desayuno, los diarios se apilan esperando que uno los recorra. Hay tiempo para eso, aún es temprano. La pava silba y el agua caliente ayuda a crear un buen clima. Pero el perro lo rompe todo: sus ladridos me dicen que olvidé sacarlo a pasear. Como Flash, le pongo la correa, dejo lleno su plato de comida (así cuando regresemos no me vendrá a pedir a la mesa algo de comer) y salgo a la calle con él, o él arriándome apurado por llevarlo e ir a alivianar su “sufrimiento”. Cuando mi perro decide volver ya estoy deseando leer al menos rápidamente los títulos de las primeras planas de cada uno de esos periódicos argentinos. “Sur” me dice que la dueña de Clarín se ha ido del país en Mayo. “Joder”, diría mi amigo español, "se habrá "ido de Choping” a Miami". Pero no, parece que no, que su ida del país se debería a intentar evitar ser encarcelada si prosperara la causa por el delito de apropiación de bebés durante la dictadura…hhhmmm…estas medialunas están tentadoras, casi brillantes por el baño de manteca alrededor…y el aroma a café…paso al diario “Vuvuzela”, como le dicen los tipos estos de “Barcelona”…al “Clarín”. Son jodidos estos eh, me digo. Y que más bien que jodidos –me corrijo a mi mismo- son bravos y lúcidos. Esa es una combinación explosiva, diría un viejo profesor. Los chicos aún no se levantan y entretanto, mi mujer me gana de mano, está leyendo el Clarín. Entonces para no andar tironeando un papel de diario, me dirijo a la revista “veintitrés”, que viene con Sur. Está muy bien esta revista, me gusta porque escriben tanto oficialistas como los Neo-opositores Tenembaumm o Zloto…y después dicen que “23” es parte de no se qué movida "K"…me río solo, olvidando lo que mi abuelita me enseñó en 1967: “¡No te rías mientras comés, paparulo, porque te vas a atragantar! Era brava mi abuelita…y lúcida. Es entonces cuando mi mujer me dice una de esas cosas contundentes que ella suele decirme y me modifican: “¿pero éstos cómo saben lo que hablaron, si fue por teléfono”?. Mi ojo derecho enfoca su cara que me mira mientras que el otro ojo (el mío, el izquierdo) no me la deja ver: el vapor del café me nubla. Aún así la veo sentada a mi lado, taza de té en su mano derecha y mirada a mi ojo no nublado. “¿Eh?”, le digo yo a ella, con mi habitual claridad de domingo a la mañana y tomo otro sorbo de café, otro trago. Y me preparo a escuchar algo interesante. “Claro -me dice- fijate esto: acá en la tapa de Clarín lo que dice de por qué dejó su cargo el Canciller Taiana”. “A ver…” digo, simulando acercarme a ver, mientras en realidad extiendo mi mano hacia el plato de mediaslunas.

“Una frase hiriente de Cristina disparó la ida de Taiana” dice textual el titulo de tapa de Clarín. Y más abajo: “Qué pasa que a vos te tratan todos tan bien?, le recriminó la Presidenta por teléfono.” Ahí empecé a interesarme. ¿Por teléfono? ¿Y cómo sabe Clarín lo que la presidenta habla por teléfono con un funcionario?
¿Teléfono a teléfono se hablaron, sin testigos y Clarín lo sabe? Eso da a entender la nota. Hablan siempre de un diálogo telefónico. ¿Cómo saben eso? Clarividencia, lectura de mentes a distancia…no, eso no puede ser, pensé. Y dije (tragando primero la última porción – la más sabrosa- de la medialuna):

"Y encima lo ponen en tapa. Es decir que si lo que dicen que saben lo saben de un modo no “común” y encima lo ponen en la tapa se deschavan ellos mismos” “¡Son unos boludos!”, gritó mi hijo que se había levantado y estaba mirando como un defensor pifiaba la pelota y casi le hacían un gol. El nene estaba mirando uno de los partidos del mundial, esos donde juega Mongo contra kamchatka y uno lo ve igual.¡Es el Mundial!
“¿Boludos? ¿Qué es esa palabreja, hijito mío?”, dije. Porque soy el padre, y el domingo era el día mío, entonces. Y dicho esto volví a buscar el plato de medialunas. Mi mujer alejando levemente con su mano el plato de facturas de mi alcance insistió: "Fijate adentro, la nota…¡es increíble esto!". Y sí, dije, y accedí al interior del diario. La nota titulada:

“De Cristina a Taiana: ¿qué pasa que a vos te tratan todos tan bien? Insistía en la charla telefónica según la cual la Presidenta le habría dicho al canciller de todo. Pero lo increíble no es que un diario que se dice “serio” ponga en tapa y desarrolle luego adentro una nota a partir de una supuesta charla telefónica (charla o diálogo que como todos suponemos, se hace en forma privada y no con testigos). Lo peor es que no existe en la nota el potencial, el “habrían” o el “sería…”.No, no, todo es concreto y en tono de afirmación. El cronista da a entender a un dormido lector (porque hay que estar más dormido que yo para creer a pie firme cada palabra de esta nota), el cronista da a entender que todo sucedió tal cual el lo transcribe. ¿Puede alguien creer que Presidenta y funcionario hablen de temas importantes por teléfono con testigos del audio cualquiera fuese el tema tratado?
¿Y cómo? ¿Cómo justificaría Clarín esta transcripción de una charla que se presume privada, más allá de si se dijo o no cada cosa, si la Presidente se indignó y enojó o fue al revés?
No voy a transcribir lo que Clarín dice que la Presidenta le reprochó al canciller. Para esos que se interesen adjunto recortes del diario. Pero si me permito transcribir (a riesgo de dejar enfriar el cafecito) que Clarín indica:

“Taiana recibió un llamado de la Presidenta ese misma mañana temprano. Cristina le atribuyó la noticia que daba Clarín.
-¿Vos le dijiste a Clarín que queremos que Brasil monitoree la planta de Bosnia?
_No, respondió Taiana- Yo no he dicho eso. Debe ser un error.
La Presidenta no creyó en la palabra de su canciller, le reprochó,"bla,bla,bla... (acá sigue transcribiendo Clarín el diálogo telefónico).

No quiero hacer hincapié en la parte de la nota donde dicen que Cristina F. de K. le habló al canciller como si fuera Néstor K, porque eso me resultó tan disparatado que no podría encontrar ahora calificativos, así que prefiero que ustedes saquen sus conclusiones de tan extraña nota, si pueden no indignarse.
A esta altura, el café se me había enfriado. Tanto como las posibilidades de creer que alguna vez este diario vuelva a decir algo en lo que uno pueda llegar a confiar. Y pensé: si lo que habla una Presidenta lo sabe enseguida un diario, qué bravo está el tema de la privacidad en la Argentina. ¿O será que me faltó un poco de lucidez para entender lo que realmente pasó?

Felipe R. Ávila

Atlántida Previa (micro cuento).

2010-06-14T07:28:00.000-07:00

Atlántida Previa.

Un grupo de científicos descubre finalmente, pruebas evidentes de la existencia de una civilización olvidada,de la que sin embargo provienen ellos mismos,y a la que creían sólo una leyenda.

Pero no hay casi tiempo para darla a conocer: el planeta está en peligro mortal, un poco por sus propios habitantes, otro mucho por las condiciones climáticas que están variando, y se tornan contrarias a la posibilidad de vida humana.

Por eso, los científicos que pueden,se embarcan a su salvación.

Son numerosos los transbordadores que abandonan el planeta madre para siempre, dejando sus rojas arenas a merced de los vientos,rumbo a la Tierra.Tanto esfuerzo no será vano: al llegar darán a conocer lo descubierto.

Felipe R. Ávila

(Relato escrito en 1992, única publicación:revista Bancarios del Provincia, por esos años noventa...)

Otro poema antiguo de mi amigo Daniel Paroli

2010-04-26T12:11:00.000-07:00

Ya se.Un escritor no siempre ve bien lo que escribió hace años.
Recuerdo que -por ejemplo- Leopoldo Marechal sacó de su listado de obras publicadas a su primer libro de poemas, por considerarla una obra incompleta o menor.
Pero yo soy un viejo amigo "viejo" de Daniel, tanto que atesoro papeles olvidados o perdidos y que gracias a la maravilla tecnológica de la Internet puedo difundir.
¿Se molestará el poeta por estos versos olvidados de hace tanto, escritos hace casi 30 años?
No lo creo, y por eso es que estoy ahora proponiéndoles su lectura.
En la imagen adjunta vemos el apurado manuscrito de puño y letra de Daniel, sobre una hojita de cuaderno común. Escrita seguramente en horas casi de madrugada en mi cuarto de soltero, donde los amigos se reunían a tomar mate y tocar la guitarra, a escribir y dibujar. Y a hablar de mujeres,claro.
Estos versos están escritos con ese clima y con sabor a mates cebados por el propio poeta que siempre fue y es mi amigo Daniel.

AL CAER EL MAL.

Cuando toda barbarie se derrumbe
sobre esta tierra dormiré tranquilo,
sintiendo en mi alegría el alma vieja
curada del espanto como un hijo

que acaba de nacer, bien temperado:
salir ya del dolor y del fracaso,
perder en su agonía hasta el espanto,
saber el viejo amor recuperado.

Cuando toda barbarie se termine
sobre este mundo miraré los astros.

Daniel Paroli, hacia 1983...

Bebés

2010-03-17T12:56:00.000-07:00

Bebés.

El bebé está en brazos de su madre, que lo sostiene.
Ambos están sentados en el asiento de un tren subterráneo, meciéndose al ronronear de las ruedas en los rieles.
Todos apretujados, salen y suben las escaleras a la calle.
Ella trepa en un taxi y el bebé queda dormido, pero se despierta cada vez que el coche frena ante un semáforo en rojo.La madre lo acuna, lo lleva, lo sostiene.
Se trasladan, precariamente.
Son muchos.Millones de seres, bebés en Cuna Madre Planeta, que los lleva.
Les da seguridad.

Una pequeña madre sideral que los sostiene y traslada.
Precariamente.

Felipe R. Ávila

Amor a primera vida.

2010-01-25T11:08:00.000-08:00

Amor a primera vida.

Las columnas de humo ennegrecían el cielo. Todavía lo surcaban de tanto en tanto líneas luminosas que descargaban explosivos y, luego de un giro, escapaban veloces.
Por todo el lugar se escuchaban gemidos, ahogados sólo por los derrumbes, ya que nadie vendría a asistir a esos heridos.
Tanteó y se descubrió entero, pero encerrado en lo que poco antes había sido su hogar. Fijó los ojos en un pequeño punto de luz que, ahora lo notaba, era su único contacto con el exterior. Por allí entraba el aire, viciado de destrucción, a fundirse con el de sus pulmones excitados.
Era de día aún, pero el cielo se había cerrado y comenzaba a lloviznar.
Recién entonces recordó a su hijo.
El calor sofocante no parecía detenerlo. Se removió y fue a la luz. Volvió a internarse en los escombros y a salir. Parecía nadar entre ellos y sin embargo
no encontró a nadie.
¿¡Dónde estaba su pequeñito!?
Las manos sangraban, las llamas de miles de incendios iluminaban cada rincón escondido del pueblo bombardeado y parecía que hubiera llegado la Primavera, con su fiesta de colgantes y comidas comunitarias.
Lo único común ahora era el desastre.
Los sueños contrariados de poder de algún monarca, las ansias de territorios conquistables, la ira de algún dios con minúscula, la venganza de algún ser humano. Cualquiera de esas “razones”, todas o ninguna.
Ninguna para justificar tanto líquido derramado.
Entonces lo vió. Estaba en un rincón bajo el tinglado, donde la parra creciera colorida y abundante como en la Tierra. Estaba vivo. Asustado pero vivo.
Afiebrado, con los ojitos brillantes y fijos en ningún punto.Vivo aún.
Lo abrazó cien veces, después juntó lo poco que quedaba de su hogar y se alejó a las montañas, como podía haber intentado cualquier otro camino. ¿Por dónde escapar?

Si su hijo sonreía, él se olvidaba de a poco de lo perdido, de tanta destrucción.
Sus seis brazos, azules por el esfuerzo, aferraban la Vida mientras escapaba: dos para trepar la roca turquesa, dos para llevar algún abrigo, dos para sostener a su hijito que gime y grita, ahora reaccionando de tanto horror.
En un cruce de montaña, se encontró con otros sobrevivientes, sangrantes, lastimosos, desencajados. Ninguno miró hacia atrás cuando se escucharon las últimas explosiones allá abajo en su viejo pueblo.
Siguieron, aferrados a sus posesiones: sus vidas.
Lejos de las razones de los poderosos. Por Amor.

Felipe Ricardo Ávila.

Una piel muy fría.

2009-12-22T20:06:00.000-08:00

Una piel muy fría.
(un pequeño cuento fantástico)

Una vez que pudo soltarse de la mano de su madre, el nene de tres años corrió riendo y casi arrastrando sus pequeños pies por la arena. Quería alejarse de sus padres pero no sabía aún lo difícil que es correr y escapar subiendo por la loma del médano de fina arena blanca que estaban trepando. Cayó varias veces mientras fugaba, divertido y feliz. Arriba el sol caía como pidiéndoles permiso, era temprano aún y todo invitaba (viento suave y fresco incluido) a recorrer las playas en esa extraña mañana de Otoño. Había poca gente, o por lo menos hasta llegar al borde de los médanos que, afirmados con abundantes arbustos limitaban la visión del cercano mar. Faltaban pocos pasos y la familia en pleno accedería a un nuevo día de playa. El padre corrió al pequeño, jugando a que no podía ganarle en la carrera hasta el mar. Se acercaron uno al otro, siempre riendo, y se empujaron. El padre rodó arrastrando al nene en la caída fingida, pues todo era parte del juego. La madre venía cinco pasos por detrás, cargando teléfonos celulares, la computadora viajera, una sombrilla corta, un bolso y dos sillas plegables. Se escuchaba un profundo silencio, pero ninguno de los tres prestó entonces atención a esto, riendo y jugando como estaban. El nene puso uno de sus hermosos pies en la cara del padre, recurso necesario para que éste (boca arriba en la playa) lo soltara de una vez. Volvió a escapar, ahogado de risa y de viento. Pero al cruzar por fin la loma alta, quedó como congelado. A su edad no podía percibir aún lo que estaba viendo pero si presentir que no había en la visión nada de bueno. Los padres apuraron el paso, pensando que el niño había quedado extasiado ante la inmensidad del mar, pero como él también enmudecieron. Allí abajo en la playa ancha y aún casi vacía de gente, cientos de animales marinos mostraban sus cuerpos muertos al sol, con signos aún de humedad sobre la dura y brillante piel. Las marcas en la arena dibujaban un recorrido sinuoso desde el mar, y era tal la magnitud del cuadro, que todos se pusieron simplemente a llorar, sin saber del todo el por qué. Ahora notaban que al silencio le había seguido un chillar tremendo de gaviotas y otras pequeñas aves del mar, que revoloteaban alrededor de la muerte. Algunas otras personas se iban acercando, sorprendidas, curiosas, desconsoladas. La muerte, a escasos metros, tenía un penetrante olor a sal y a yodo. El nene se animó por fin y acercó uno de los deditos para tocar uno de los inmensos cuerpos. La madre intentó frenarlo pero se contuvo, algo le hizo pensar en ella misma cuando, en su niñez, había encontrado a su pequeña tortuga muerta para siempre. Y no le dijo palabra. El nene tocó despacio: primero con el dedito índice, luego con las dos manitas. Todavía estaban sorprendidos cuando el nene miró al padre y preguntó:
¿Qué les pasó? ¿Están durmiendo?
Y agregó:
¡Qué frío tienen!
Muy poca gente en las grandes ciudades ha vivido una imagen similar, algo parecido.El periódico de la tarde diría algo aún mas frío, despojado del dolor y bastante escueto:
"Por la mañana aparecieron muertos cientos de extraños animales marinos, de especies desconocidas, en las playas sudamericanas que dan al Pacífico. Especies que vivían a miles de metros de profundidad, salieron a suicidarse en las costas, empujados por un temor inconcebible. ¿Qué causaba este pánico en la fauna marina abismal?"
Por la mañana también, centenares de pájaros perdían el rumbo, equivocaban sus bandadas, morían en el mar o contra aviones en vuelo.
Los zoológicos mostraban animales nerviosos, excitados e incontenibles en sus celdas, como si presintieran algo, como si les llegara a afectar algo que los seres humanos no alcanzabámos a comprender.
Tarde descubriríamos la causa, despojada de moraleja, dura como la realidad y sin remedio: a los seres humanos, a nosotros, nos había dejado de afectar la suerte de los demás, a menos que lo tuviéramos sufriendo allí delante, sin más remedio ni otra salida que verlos, como en aquella playa.
¿Sería tal vez que los animales nos estaban enseñando el por qué de nuestra indiferencia? Era claro que nos había dejado de importar la suerte del otro. La muerte del otro. La causa o condición de esos suicidios y de la muerte de cualquiera, del que está al lado.

Tal vez inevitablemente, la piel, se nos había vuelto muy, muy fría.

Felipe R. Ávila

Poemas de Daniel Paroli

2009-12-01T19:49:00.000-08:00

Conocí a Daniel en el secundario y nos hicimos amigos enseguida. Hubo un tiempo de venir seguido a la vieja casa de mi abuela donde yo vivía o ir yo a la suya. Fue una década: desde 1979 (recién terminado el colegio)hasta 1989, cuando comenzaron los casamientos y se perdió un poco ese "encontrarnos" para disfrutar de estar juntos. "Estamos Amistando", inventaba un neologismo Daniel para definir esos primeros años que se reflejan en esos cuadernos de las épocas finales, como éste, del ´85. Muchos mates, (Dany pasaba saludando y se dirigía derechito para la cocina a poner la pava),varias guitarras y muchas anotaciones en cualquier papel que andara dando vueltas por ahí cerca. Había cuadernos de unos y de otros(porque se sumaban otros amigos, Aldo, Ricky, Susana, Horacio,Patricia, Adrián...). Decía que en esos cuadernos "comunitarios" pasaban las horas: alguna canción que se le ocurría a alguno, garabatos varios, el guión para un corto en S8 o una historieta, unos bocetos de esos que siempre yo hacía al pie del teléfono(habria que hacer un blog de las cosas que se garabatean junto al teléfono mientras se habla). También en esos cuadernos los amigos intentaban dejar su huella como poetas. En el primer ejemplo de arriba, se ve la letra en bolígrafo rojo del mismísimo Daniel, más abajo la mia en tinta negra y más abajo en birome.Pero hay más, de Aldo o Adrián, que dejo para otra ocasión. "¿Qué se puede hacer salvo ver películas?", nos cantaba Charly en esos años desde La Máquina de Hacer Pájaros.Y nosotros estábamos en esa. "Así pasábamos los días"...

Hace poco encontré algunos cuadernos. Digitalicé varias páginas y hoy las subo acá. En todas hay poemas/canciones de Daniel (que generoso regalaba su talento dejando poemas como quien anota un número telefónico).

Algunas de su propio puño y letra, otras que me dictaba y yo escribía con mi aborrecible letra apurada en birome. Hoy traigo estos recuerdos porque es un regalo para mi amigo Daniel, que quiero hacerle desde acá y para que ustedes lo conozcan un poco.

Mi amigo Daniel Paroli -hoy 2 de diciembre- cumple años(49).Vaya de regalo insospechado estos viejos apuntes, "ochentosos", estos versos apurados pero también sentidos y -tal vez- bastante hondos en su postura espiritual.

Leamos algunos, Daniel escribe:

"Era la Libertad /y me miraba /con una dulzura incalculable / Era la muerte/ que tenía los ojos/ vacíos de tenerlo todo/ Era la Vida /que me mostraba/ una sonrisa con huellas de una mueca / tras el rimmel".

(Sin título)

"La noche entera pasa como un sueño/ en que creo vivir lo no vivido / con la Luna voy forjando así mi nido/ de un imposible material de leño"

(De: "Soñándolo todo,1985)

"Tienen el alma del color del día /tizna su cuerpo curtido la noche/ Oh tan negra /Oh de penas./ El día que el señor les quite el cuerpo/ desnuda el alma andarán por la vida / rebrillando con su cuerpo nuevo / regalo del cielo"

(Ángeles ocultos)

Nota 1:(Todos los poemas aquí transcriptos fueron hechos por Daniel Paroli en 1985).

Nota 2: En las hojas adjuntas adviértase el típico rulo negro de las Rotring recién lavadas, mientras uno las probaba. Y los lápices a colores sin ton ni son(prueba evidente de que las hojas se usaban para cualquier cosa, epa, ¡¡que no son cualquier cosa sus poemas, amigo Daniel!!).

Tal vez Dany no guardara copia de esto,ni los recuerde.

Qué le vas a hacer, amigo.¡Feliz cumple!

Felipe Ávila

LO QUE HAY QUE SABER!!!!!!!

2009-10-06T13:56:00.000-07:00

CADA NOCHE COMO TODAS LAS NOCHES DESDE HACE MUCHOS AÑOS...

Así podría comenzar una pequeña fábula moderna.

Fábula, porque como se sabe, es una historia con moraleja al final, donde los que hablan pueden parecernos verdaderos animales.

Desde hace muchos años el noticiero decano, el más prestigioso de la TV argentina, Telenoche, culmina sus transmisiones diarias con una frase que en los últimos tiempos, otros programas de la emisora repiten y podríamos decir: es casi un slogan de la cadena televisiva.

"LO QUE HAY QUE SABER", "lo que hay que saber, está en Telenoche" dicen con voz contundente, como si eso que dicen fuera algo para guardar, algo memorable, algo que nos hará bien, algo en definitiva, importante.

Repitámoslo una vez más,juntitos,juntitos, todos:

"LO QUE HAY QUE SABER"

Una vez más:

"LO QUE HAY QUE SABER"

Y una más, por favor, ya que usted es tan amable y afecto a repetir slogans:
"LO QUE HAY QUE SABER"

Ahora, pensemos, por favor en lo que escuchamos

repetido

tantas veces

desde hace años:

"LO QUE HAY QUE SABER"

¿No nos damos cuenta, aún, de lo nefasto de este seudomensaje benéfico, valioso, serio y fundamental?

Una vez más,y juro que es la última:

"LO QUE HAY QUE SABER".

Bien, cuando alguien dice ésto

nos está diciendo abiertamente que hay otras cosas

QUE NO DEBEMOS SABER.

Cuáles son, es otro tema, aunque uno a esta altura puede imaginarlo.

Como cuando nos decían que era buenísima la "pesificación"... y claro que lo fue, pero no para la gente común.

Ahora nos dicen y repiten:

"LO QUE HAY QUE SABER" (uh, le había dicho que era la última vez y lo repetí, pero bueno, si total usted está acostumbrado a que le mientan).

NUNCA ENTENDÍ EL MENSAJE-SLOGAN ÉSTE COMO ALGO IMPORTANTE Y NECESARIO.

¿PERO MUCHA GENTE SI ENTENDÍA ESO?

"LO QUE HAY QUE SABER"

IMPLICA TODO-Y CUANDO DIGO TODO, ES LO QUE SE LEE:TODO- LO QUE UNO DEBE SABER.

JAMÁS la verdad absoluta, o la verdad,simplemente.

¿Quién es el que debe decidir por uno LO QUE HAY QUE SABER?????

¿Y lo que no?

Lo que hay que saber implica automáticamente lo que hay que descartar,

lo que no debemos saber, esas verdades que no deben jamás ser conocidas.

Sí, claro, es la historia que escriben los que ganan.

Es como aquellas frases de la niñez: "esto se hace así porque yo lo digo".

O aquél: "esto es así porque yo lo ordeno,y punto".

Nefasto.Mal para uno.Para muchos.

Moraleja: (que como escribía Marechal, es "el culo venenoso de la fábula")

"LO QUE HAY QUE SABER" debiera leerse y entenderse como que abiertamente nos mienten en la cara y nos dicen a cada rato desde hace años que somos unos imbéciles que nos merecemos el mensaje que nos emiten constantemente. Donde nos dicen lo que debemos saber:

qué es bueno, qué es malo y qué debemos comprar y ver y leer y -tal vez- también a quien odiar.

Por supuesto, esto que pienso primero y después desde acá escribo, no es

lo que hay que saber...

Felipe R. Ávila

▲Lo más alto de la Evolución Humana

2009-09-14T10:43:00.001-07:00

Hace mucho tiempo y merced a los estudios del naturalista Charles Darwin se instaló en la conciencia colectiva la teoría de la Evolución de las Especies. Todos hemos escuchado o leído algo sobre ella. Básicamente podríamos decir: que los seres vivos se van adaptando con el paso del tiempo al hábitat que los contiene, para poder sobrevivir. Así, las especies mutan,cambian, evolucionan.
Recuerdo haber visto infinidad de veces esos esquemas lineales, casi como siluetas o visiones de seres en sombras, donde se representa a un homínido que desemboca en hombre, en Hommo Sapiens. En el repetido y conocido esquema, puede verse a esa especie de monito pequeño generalmente dibujado de costado y yendo hacia la derecha.Hasta el divulgador estrella de los ochenta,Carl Sagan, en su serie de Tv "Cosmos" mostraba una rápida animación para que visualizáramos como del agua surgía la vida y se transformaba...en nosotros.Claro, así visto en la pantallita de la TV, mostrado rápido, pareciera que todo es una cadena, un sinfin de continuidades precisas y no un concierto de "prueba y error" que hace continuamente y durante muchos años la Naturaleza, con todo lo vivo. Lo que da por resultado que se bifurquen en distintos caminos precisos distintas formas o ramas de un determinado animal, por ejemplo.
Hace unos años, se me ocurrió esta imagen que ilustra esta breve reflexión. Allí, la evolución humana va muy relacionada con el tipo de arma o herramienta a desarrollar. Es una imagen que para una mente virgen o prejuiciosa puede resultar bastante "cínica", vista hoy, a la distancia. Pero puedo decir que no he cambiado mucho mi pensamiento en ese sentido. Se ha dicho que la herramienta es una prolongación del brazo y por ende de las posibilidades del ser humano. Entonces, ellas (cada una de las herramientas) amplían las posibilidades del Ser. Bueno, aquí la herramienta (pienso ahora en los homínidos del comienzo de "2001,Odisea del espacio" de Kubrick) es la que posibilita dominación (mediante la muerte del oponente, se entiende). Al fin no es mi mirada la cargada de cinismo sino la vida misma, me parece.
Y en esa Evolución Humana, siempre con la mirada hacia la "derecha", un día - me imagino que un día mejor- alguien llegará al punto más alto, y la mirada no será más a su propio deseo insatisfecho, a sus ansias de triunfos, a su propio ombligo.Sino a los demás, a los otros, a los que vienen caminando -y respirando- junto a uno, en este mismo y Bendito Planeta.
Por eso entonces podremos tal vez decir que

"el punto más alto en la Evolución es de cara a los otros".

A los demás. Bienvenido ese día que ya sueño y me imagino, donde el otro no sea una cosa que nos resulte indiferente.
Felipe R. Avila

Interiores: Radiografías del Alma

2009-07-23T14:05:00.000-07:00

Estar en algún sector

(por más perdido y oscuro que fuere, ese sector) de la red,

es como salir desnudo a la calle.

¿Qué más desnudos podríamos estar que en esta forma descarnada, radiográficamente hablando?

(Oh, que me faltan unas muelas,caramba...)

Sin embargo, nada hay más oscuro que lo guardado en el interior de cada conciencia.

No será fácil que vayamos desnudando esos oscuros y tal vez cerrados pasadizos por donde discurre nuestra almita buena.

Para guarecerse del dolor, de los peligros de la vida,ah, sí.

No habrá tal vez radiografías posibles para mostrar el interior de cada ser humano, y buena falta que nos harían en algunos casos por ejemplo, cuando se compareciera en un juicio.

Radiografías del alma, eso, eso haría falta.

Aunque tal vez sea mejor que no.Que nunca existan. Para que cada uno tenga ese todavía no mancillado privilegio, el de guardar para sí, el de callar, el de hacer un altar de honor al silencio simplemente cuando no se tiene nada bueno que decir. O mucho por callar.

Hasta pronto, y ahora los dejo con sus cerrojos (los de cada uno de ustedes,LECTORES). Esos cerrojos apretados como puños sobre la cárcel que contienen y que tal vez oculte esas mentiras, aquellos defectos, o algunas atrocidades de cada pequeña Alma.

Artista?

2009-07-01T12:23:00.001-07:00

Artista?!
Artista?!
Multitud / Variedad de posibilidades.
Artista-isla
(mar de gente).
Pensar con el entorno (Contradicción de raíz).
Pero hacia una “Conciencia Creativa”
(Una sopa donde cocer talento)
(distinto de ser consciente del acto creativo)
para revalorizar cada acto y potenciar el conjunto.
(Es mejor sacar creatividad del grupo (·)
-millones de personas-), que contentarse
con un solo genio.

(·)Cultura: (no podría haber cultura
de un solo tipo, sin sociedad).

F. R. Avila /1998.
Apuntes en el colectivo 111- interno 38-
27/3/98, hora:13:50.

☼ Fotos con mucha luz

2009-07-01T12:05:00.000-07:00

La imagen más antigua que tengo de mí, la más lejana, viene de arrastre, de recuerdo en recuerdo. Esto es así: cuando tendría seis o siete años (de panza al suelo fresco de la galería), me propuse pensar lo más antiguo de mí. Y me vi (en el recuerdo) a los dos años de vida, tomado de la mano de mi abuela, paradito en el descanso de la puerta que marcaba el límite entre la cocina y el patio. Un patio que lavaban con baldes de Acaroína y mucha agua en el verano. Un patio que continuaba con un fondo lleno de árboles hacia el pulmón de manzana. Un terreno que se me aparecía inmenso, como un Amazonas por explorar, desde mis dos añitos, de la mano de mi abuela, parado en el escaloncito tratando de comprender. Es como una foto de mi mismo, borroneada por contraluces luminosos. Quizás tenía puesto un pulover liviano, pero seguro llevaba unos horribles pantaloncitos de streech con un botón a los costados, en cada pierna. Hoy recuerdo ese recuerdo de mis seis o siete años, y le doy por válido y real. Quién sabe que imágenes pasaban por la cabeza de ese niño, que pensaba a ese otro niño que había sido. ¿Qué ves de vos, en tu propio recuerdo?

Felipe R. Avila

"Fotos con mucha luz".
Relato (17/ 3 / 97)

En la fotografía (tomada en 1992) aparece mi hija María Victoria, cuando tenía dos años en el mismo lugar del relato tal como yo estuve, pero veintiocho años después./ Foto tomada por mi hermano Pablo.

■ Pictogramas del sentimiento

2009-06-26T07:09:00.000-07:00

Desde las primeras imágenes dibujadas en la piedra de las cavernas prehistóricas, a las imágenes simplificadas y sintéticas que nos orientan en distintas instancias de nuestra vida cotidiana. Por extensión, de aquellos a estos pictogramas modernos, que con su sola forma indican generalmente función, zonas, accesos, lugares, utensilios, prohibiciones, permisividad para personas de capacidades distintas, etc., etc. De las siluetas de varón o mujer en las puertas de los baños de cualquier bar, a los árboles que absurdamente indican que hay una plaza o parque desde su imagen en el plano de un cartel solitario... ubicado en medio de los árboles.

Leamos al D.G. Jorge Frascara (*): “Todo mensaje visual está constituido de dos niveles: forma y significación.
La significación de un mensaje se realiza mediante un proceso de interpretación. La interpretación de un mensaje comprende dos niveles el nivel denotado y el nivel connotado.
La denotación representa aspectos relativamente objetivos de un mensaje, constituidos por elementos de carácter descriptivo o representacionales de una imagen o de un texto.
La connotación representa aspectos relativos de un mensaje, y tiene capital importancia cuando el diseño intenta actuar sobre reacciones emotivas, como en el caso de los mensajes persuasivos. En el proceso connotativo el receptor participa más activamente en la construcción del significado que en el proceso denotativo.
Un mensaje connotado está construido en parte por el diseño gráfico y en parte por las experiencias individuales del receptor, que pueden predecirse en la medida en que participan de las experiencias conocidas por el grupo de público a que se dirige el mensaje.”

(*) Jorge Frascara: “Diseño Gráfico y Comunicación”, Ediciones Infinito, Bs. As., Argentina, 1988.

Yo concuerdo en esto con Frascara, y decido abrir el juego. Dos propuestas. Una a los niños. ¿Cómo es su visión del mundo artificial o tecnológico? ¿Y la naturaleza? ¿Alguien conoce algún pictograma más perfecto que el del sol? Ése, que cualquier niño del mundo hace aún antes de saber escribir o siquiera poder pronunciarlo: “Sol”. La segunda propuesta es una curiosidad: si los pictogramas (sobre todo los modernos) refieren a hechos o situaciones físicas precisas, ¿cómo sería la realización de imágenes pictogramáticas que expresaran algo menos “objetivo”? ¿Cómo representar – por caso – la palabra “secreto”? ¿Y “ardor”, “plenitud”, “candor” o “soledad”?

Podemos hacer una larga lista de palabras que evoquen sensaciones y momentos del crecimiento o de la vida del ser humano y luego intentar plasmarlos gráficamente.

Así nace: “Imagen del Sentimiento / Semántica de palabras que no olvidará” realizadas en 1996 y que te presento junto a los pictogramas de niños. Ambos aún abiertos, no concluidos o cerrados a la discusión y sobre todo a la experimentación. Las cartas están en la mesa. Me encantaría ver tu juego.

Serie de Pictogramas:

Imagen del Sentimiento
Autor: Felipe Avila /año 1996

Serie de Pictogramas de Niños
Autor: Gonzalo Avila (5 ½ años en 2004, cuando realizamos como un juego este ejercicio)

► Un mundo verde y con mucha agua

2009-06-25T14:24:00.000-07:00

Verde, pero verde esperanza. Y azul, como el cielo. Pero en el agua. ¿Qué planeta es éste? El nuestro, pero visualizado desde una idea a lo Arturo Jauretche o a lo Nicolás García Uriburu: en el espacio no hay referentes de arriba ni abajo, el Norte sigue siendo arriba por convención, por ser el Polo magnético y porque los países conquistadores estaban al momento de dibujar los mapas… allá arriba. Y eso implica dejar a los conquistados siempre abajo. Pero visto de afuera…ni podría llamarse Tierra. El primer astronauta que salió del planeta, dijo al mirar por la escotilla que el mundo era como "un punto azul en el espacio". Como una gota de agua. Dibujar este planeta Tierra que es distinto pero es el mismo que intoxicamos a cada instante, hacerlo en papeles recortados con las manos y pintado después arriba, sobre un convencional Globo Terráqueo, fue también una idea que germinó. Hubo que esperar que pasara tiempo, años, que antes hubiera mucha gente que pensara un mundo distinto, mejor. Un millar de seres, ecologistas, pensadores diferentes, alternativos. Que visualizaran otra realidad. Este globo terráqueo verde es una metáfora visual. Una esperanza de verdor, un océano en la tierra delimitando continentes. Una fuente inagotable de oxígeno. Eso, que como el agua pura, nos puede llegar a faltar en un futuro cercano. Un mundo verde y con mucha agua pura. ¿Una utopía para todos?

► Una pequeña idea así de grande

2009-06-25T14:20:00.000-07:00

La idea germina, avanza siempre hacia arriba, porque va queriendo aparecer en su plenitud. Y no, aún no está del todo, pero ya no es tampoco sólo semilla. La idea crece. Avanza hacia arriba, se proyecta hacia la luz que en vez de ser la del Sol es la del descubrimiento, la de la plenitud, suya, de la idea. Esta, tiene como objeto mostrarse plena. La idea deja de serlo cuando se convierte en algo terminado, tal vez era proyecto, pero finalmente –y felizmente- es simplemente algo concreto, acabado. Entonces, eso que fue semilla, que germinó, que creció a la luz y se hizo realidad visible es festejado por los sentidos de los otros, de los demás, de los lectores de un libro si la idea era literaria, de los visionarios de un cuadro si la idea era plástica, de los que escuchan su música si la idea originalmente - cuando semilla - era auditiva. Y al festejar la plenitud, con esa alegría parecida a la de hacer, a la del que crea, entonces, se cierra el círculo. Con un recorrido que ha ido del cerebro de un ser humano al de otro/s. Pero no vanalmente, porque indefectiblemente, habrá dejado una nueva semilla depositada, al llegar.